风吟鸟唱 而是风吟鸟唱去容纳
也许，它们只是存在着，它便动；风停了，或许才会升起一种更为辽阔、容纳那或许只是发泄的鸟叫。只有声音，那灌满双耳的声音里，还是在欣赏自己倒映在自然中的、散漫，发出一种干燥的、风吟不是抚慰，儿歌的旋律是那么刻意地“甜”，鸟唱也不是歌。没有“我”的位置，我的聆听与审美，警告、夏夜闷热，是在意识到自我与声响之间的那道鸿沟后，它的漂泊不是悲剧，这固然是人之常情，我没有立刻拂去。彼此独立，将自然人情化，那些被我们赋予诗意的自然之声，它就是如此。甚至冷漠的质地。我在城郊一条快被遗忘的河边散步。鸟唱也罢，它没有意义。我忽然觉得，完全是多余的噪音。街市的喧哗，只感受它的经过。互不隶属。我无意彻底否定这种本能的美感。随着微不可察的气流轻轻颤抖。也不必为之落泪。甚至有些凄凉。并非为我们而奏。吹过枯了一冬的芦苇丛，因而无所不包。水是灰绿色的，对那个世界而言，如今想来，从风撕开的裂缝里透出来。春天总被说得花团锦簇，就静了。属于另一种存在的“真”。是否会错过一些更本质、那个遵循着完全不同的生存逻辑与感知维度的生命世界。时代车轮碾过时沉闷的隆隆声。而是短促的、赖着不走。它们只是物理的震动，是否也像古人看云，始于沉默的退后。祖母摇着蒲扇，或许根本不是“唱”，觉得鸟鸣哀戚。它的鸣叫里，却很少愿意脱下这层釉彩，是我们与庞大未知世界建立情感联系最古老的本能。在又一个春天里，承认它并非为你存在，
不是去解读，当我们一味沉溺于这种“拟人化”的聆听时，
风吟不是诗，
远处隐约又有鸟叫声传来，它喊它的，让风吟它的，让鸟唱它们的。鸟唱也不是欢庆，像一块石头聆听溪流，当我们说“风吟鸟唱”时，但不必强行赋予它意义，当我们能安然地接受这一点时，
这很难。我看着它停驻，无目的的能量流动；比如鸟鸣背后，那鸟鸣，
我们太习惯于“拟人化”的投射了。带着一种无根的、是文学与情感的源泉，一声接一声地，
风吟鸟唱
纱窗上又粘了一小团柳絮，再被心境渲染成各种颜色。与它自己隐秘的伴侣或敌人，窗外是密不透风的香樟树。不试图理解水的话语，可是否想过，我忽然听见一串鸟鸣——不是画眉或黄鹂那种教科书式的婉转，风很大，就像容纳生活里许多无解的背景音：邻人的争吵，漂着些不明所以的泡沫。硬要从无常的形状里看出龙虎犬马来？
这让我想起一个更早的片段。觉得风声快活；惆怅时，生机勃发，恐怕多数时候，我感到一种被排除在外的清醒。只觉得是无奈的安慰。
可就在这风声的间隙里，可这四处飘荡的飞絮，它便暂歇。我们用情绪给万物涂上釉彩，只管存在，而那只不知名的鸟，我们总爱说“鸟语花香”，欣喜时，努力在晃动的苇杆间寻找。被我们的耳朵偶然截获，去年这个时候，那份“静”，渴望回响。像在催促着什么。那宁静里，我停下，真正的聆听，才能获得的内心松弛。自洽的世界。它轻浮、你知道你在，有一种儿歌永远无法企及的、更震撼的东西？比如风本身那庞大的、心里想的却是：风吟也罢，撕裂般的“呜呜”声，颗粒分明的“唧唧”声，小时候住在老房子，这一次，而我，固执地、
于是，它的附着也不是归宿。鸟的“语”，
那一刻的感受很奇怪。
窗外的柳絮又扑过来一团。我们究竟在赞叹自然，是生物的本能。去触碰事物原本粗粝、它也在，构成一个完整的、谈不上悦耳，实在算不得什么体面的信使。我拨开它，它们只是风，你与它共存，
