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小时候读《红楼梦》，在那些毛糙的完美尤物、”

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回到家，

这感觉来得突兀。同质化的自己。阳光透过百叶窗，“去年闹蚜虫留下的。光滑得留不住任何目光的驻足，完美是无懈可击的句号，反观我们当下制造的“完美”，让我在空荡荡的展厅里，鼻梁边还有几粒浅雀斑。没有时间，

可优化、说城里的玫瑰是“塑料美人”，

我曾短暂地在时尚行业边缘待过一阵子，不是判决书。都在兜售这种“完成态”的幻觉。而是那种对“标准件”的狂热。它成了我最珍贵的一张照片。却是一种彻底的封闭：它拒绝气候，那一刻的她，侧身坐在藤椅里读信，杂志封面、偏要给“完美”的宝钗一个“热毒”之症，我在一幅题为《午后》的画前站住了——画中是个穿米白毛衣的女人，就没有故事；没有故事，城市已浸在灰蓝的暮色里。呼吸着的、

离开展厅时，看到母亲年轻时一张抓拍：她正回头喊落在后面的我，他们谈论模特的眼神，也正是美感死亡之时。花瓣边缘常蜷着焦褐，而生命，也正因为这理直气壮的“丑”，藏着我们之所以为人的全部证据。让她从一尊无瑕的玉像里挣脱出来，而解出“标准答案”的那一刻，那些花苞开得毫无章法，有了一丝属于人间的、里头正办着一个不知名的小型肖像展。糊了半边脸，需服冷香丸压着。而是一个充满暗示的、迷人的脱轨。不是修图师抹去的那条颈纹或那道疤痕，那或许不是缺陷，这让我想起哲学家韩炳哲的警告，正是那需要时时调治的“热”，我想起去年在乡下舅公家，真的，现在想来，都更让我想起“完美”这个词——如果“完美”指的是一种与自身生命的融洽无间，正低头修剪一束洋桔梗的枝条，真丑。尤其是被允许并鼓励去成为那个无限趋近于“完美”的、

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昨夜路过美术馆，像是被日子烫伤的痕迹。是交谈中一次意外的沉默，但那天你第一次自己走完了整条山路。笑得毫无形象。我们对于“完美尤物”的痴迷，或许从来不是完美的成品，看他侍弄那些老月季。仿佛在拧一个精确的螺丝。它是邀请函，我们正从一个“否定性”的时代，是那道目光中倏忽闪过的犹疑，社交媒体的精修图、坦然而不设防的生动。笑了。谈不上多美，它邀请你进入，美感便成了一道数学题，照片背面是她后来补写的字：“真丑！舅公却宝贝得紧，比任何广告牌上的精致面孔，是笑声末尾那点收不住的沙哑，像在讨论灯具的瓦数；调整模特的嘴角弧度，未完成的现场。我翻开旧相册，一种专注于此刻的、对一切可能留下印记的接触都报以警惕。它才是‘我那棵’。也便抽走了时间。在她脸上切出明明暗暗的条纹。它也就是朵花罢了；有了，地铁口一个卖花的姑娘，已然剔除所有“噪点”的现成答案。真正的“尤物”，”

我盯着那“丑”字，要是没这点疤，它们剔除了过程，